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Da "La verità in rime armoniche" di Giuseppe Nocita vol.II - 1962 PIOVE L'attesa pioggia,finalmente cade, Dopo sei mesi di ostinata arsura. Beve l'arida terra forte e dura; E si smorza la polvere delle strade. Un senso di allegrezza il petto invade Del contadino che dei campi ha cura. Vedendo l'acqua non ha più paura, Che inaridisca il seme delle biade. Passa la gente in fretta con l'ombrello Per la via divenuta già fangosa, E in qualche punto fatta già ruscello. Una donna si affaccia sulla soglia Con un poppante al seno,e premurosa Chiama i figliuol che di bagnarsi han voglia. APRILE E' già passata l'invernal tristezza, Ammantata di pioggia,vento e gelo. Rifulge il sole in un sereno cielo, E la terra rallegra ed accarezza. Pompa festosa e morbida vaghezza Dà alla campagna un denso e verde velo. Sorride ogni corolla sullo stelo, Ornando i prati con la sua bellezza. Per l'aere quieto,pieno di tepore, S'inseguono gli uccelli cinguettando, La natura ridestasi all'amore. E torna a noi la festa della vita, Speranze e dolci illusion recando, Col ritornar della stagion fiorita. MATTIN DI MAGGIO Guizzan le rondinelle per il cielo, Le valli e il piano empiendo di armonia; Di tenue nebbia il sole è dietro un velo E sonnacchioso l'universo spia. In una Chiesa canta di Maria, Uno sciame di femmine con zelo. Un gruppo di bambin,con petto anelo, Si diverte alla palla sulla via. E intreccia le sue voci con gli augelli, Voci argentine,voci d'innocenti, Che passan della vita i dì più bella. Il contadin si reca alla campagna Adorna dei colori più ridenti. L'asino con la capra l'accompagna. GIUGNO Biondeggiano le messi immezzo ai campi, Gravi, e ricche di spighe già mature. Sono pronte le falci e mandan lampi, Dei mietitori nelle mani dure. Il petto dei coloni par che avvampi Per l'ansia viva di fatiche e cure; e prega il Ciel che il grano ancora scampi Da nubi dense,turbinose e oscure. Sotto i baci del sole,il contadino, Sparso nei campi,guarda il suo tesoro, E pensa che il raccolto è ormai vicino. Di riempirsi il granaio ogni anno sogna, E di godersi il frutto del lavoro; Ma spesso non ottiene ciò che agogna. SERA DI LUGLIO IN CAMPAGNA Brucia la terra ancor dal solleone Che fuoco saettò durante il giorno. Delle cicale s'ode ancora intorno La stridula e monotona canzone. Ogni albero di foglie ricco e adorno, Non si agita per vento o si scompone. Dall'aia sui somari le persone, sudate e stanche a casa fan ritorno. Le strade son bianche e polverose, Solcate di automobili fuggenti, che fumano acre odore di benzina. Immezzo al moto d'uomini e di cose Squillano nell'aere i rintocchi lenti D'una campana piccola e vicina. NOTTE D'ESTATE In alto un cielo azzurro scintillante Di gemme varie e polvere d'argento. L'aere è quieto,non murmure di vento; Nemmeno il più legger fruscio di piante. E' sepolto nel sonno ogni abitante Che è stato all'opra giornaliero intento, La brevità delle ore annunzia lento, Il comune orologio sovrastante. Un suono di grammofono giocondo L'ore notturne di dolcezza invade, E i cuori melanconici diletta. Di tanto in tanto qualche vagabondo Passa cantando per le oscure strade, Ma nessuno,nessuno gli dà retta. POLVERE ESTIVA Le piante son di polvere coperte, Ed i piedi s'imbiancan sulle strade Arroventate,soffici e deserte, Su cui una stilla d'acqua più non cade. Passano in fretta,chiuse oppure aperte, Spandendo un acre odor,macchine rare Che l'età del progresso ci ha scoperte. Una nube di polve tutto invade. Se qualche volta tira forte il vento, A garentir la bocca e le pupille, Ognun che passa deve stare attento. La polvere s'infiltra dapertutto, Trasportando microbi a mille a mille, In questo tempo sì arido ed asciutto. TRANSIT AESTAS E' già trascorsa la stagione estiva, E gl'ignei dardi il sol più non saetta. Le campagne alberate non ravviva Più la cicala,diventata inetta. Comincia la natura a restar priva Di quella sua gaiezza che diletta Lo spirito uman. Si svolge,meno viva, La fatica dei campi,benedetta. La terra c'era ricca d'ogni messe Abbruciacchiata e oscura è divenuta Dalle greggi calpesta e dai giumenti. Ora comincia l'infuriar dei venti, Perché la pioggia ancor non è caduta; Le vie come nel Luglio sono le stesse.
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